On connaît tous quelqu’un comme lui. Celui qui transforme chaque tuile en opportunité. Son vélo casse ? Parfait : l’occasion d’en apprendre les entrailles, de bricoler, ou d’écrire une nouvelle page matérielle. Une blessure ? Un temps pour sonder le corps, comprendre ses limites, revenir plus rusé. Une défaite au sprint ? Une poignée de main plus tard, l’adversaire est devenu compagnon de route. Et c’est souvent le même qui, en plein mois de janvier, file sans gants, la pluie en travers du visage, comme si son corps avait signé un pacte avec le froid. D’où lui vient cette force ?

Par Jeff Tatard – 3Bikes.fr / Photos ©3Bikes

Le récit que l’on se raconte

Notre esprit a ses raccourcis. S’il entend « ne pas tomber », il retient surtout « tomber ». Comme si, derrière la négation, demeurait l’image première.

À l’inverse, dire « je tiens » suffit souvent à réorienter le corps : la pensée ne précède pas seulement l’action, elle lui donne sa forme. Les mots deviennent des points d’appui. Ils donnent une direction, un angle d’attaque, un souffle.

Dans un podcast éclairant, le psychiatre Christophe André rappelle que nos pensées ne se contentent pas de décrire le monde : elles l’inventent un peu. Ce que l’on se dit en silence, même furtivement, finit par modeler ce que l’on perçoit et comment on s’y engage.

La vieille méthode Coué n’est donc pas une superstition de comptoir, mais une manière de se mettre d’accord avec soi-même : lorsqu’une idée s’installe, le corps finit par lui emboîter le pas. Non pas par magie, mais par cohérence intime : croire ouvre un passage.

Sur le vélo, on le voit bien. Ce copain dont on parle ne s’élance pas en redoutant le froid. Il ne fabrique pas d’ombre portée. Il se glisse simplement dans la phrase : « Je vais sentir. Je vais vivre ça pleinement. » Et tout s’ajuste : le geste, le souffle, l’attention.

Alors, chaque coup de pédale devient ainsi la confirmation de son récit. Il ne cherche pas à s’auto-persuader. Il habite ce qu’il se raconte.

L’optimisme actif : ce que le sport révèle

Le vélo est un maître discret, qui parle sans mots. Il montre simplement que l’effort laisse toujours une trace, que la difficulté n’est pas un mur mais une porte, et que le corps, dès qu’on l’écoute un peu, apprend vite.

On connaît tous ce type qui sort quoi qu’il arrive. 6h30. Nuit incomplète, air mordant, un voile de brouillard. Il ne s’interroge pas sur le froid qu’il aura, mais sur la façon d’être avec lui : accompagner l’air qui pique, sentir l’odeur de terre mouillée, distinguer sa propre respiration dans le silence. Son premier objectif est simple : se mettre en mouvement. Le second, plus intime : choisir les mots qui guideront sa sortie.

Là réside la nuance. Il ne cherche pas à effacer l’inconfort, mais à dépasser le flot des commentaires qui en rajoutent. Il se dit : « J’avance. Je suis dehors. C’est déjà une victoire. » Et quelque chose se replace.

Le corps suit. À force d’affronter l’air vif, il s’y ajuste, s’y apprivoise. Non que le froid disparaisse, mais parce que le regard change avant lui.

Blaise Pascal l’avait vu : « nous ne souffrons pas tant des choses en elles-mêmes que de l’histoire que nous leur associons. Le monde est le même ; c’est notre manière de le penser qui déplace le relief. »

Ces célèbres ouvriers new-yorkais assis sans sécurité sur une poutre à 200m de haut n’ont jamais pensé « ne pas tomber ». Ils ont seulement pensé à « être là ».

Pourquoi certains sont plus heureux ?

Parce qu’ils cultivent l’art de nommer autrement. Ce qui semble « difficile » devient un terrain fertile ; l’« échec » se recycle en matière première ; la « pluie » n’est plus un obstacle, seulement une ambiance.

On ne naît pas forcément avec ce regard. On apprend à le déposer sur les choses, comme on règle un objectif photo : rien ne change autour, mais tout devient plus lisible.

Alors, les phrases glissent doucement : « C’est trop dur » laisse place à « Je progresse ici ». « Je n’y arrive pas » s’adoucit en « J’avance d’un pas ». « Je ne veux pas échouer » s’ouvre en « Je vais tenter ».

Ce sont de petites inflexions, presque rien, mais elles réorientent la ligne de crête.

Le vélo nous donne, lui, des preuves à toucher du doigt. Rien d’abstrait : « J’ai tenu. J’ai recommencé. J’ai changé. » On sent dans les jambes ce qui, ailleurs, ne serait qu’une idée.

Ce qui s’accumule alors, ce n’est pas seulement de la forme, mais un capital intérieur : des souvenirs concrets où l’on s’est surpris à dépasser ce qu’on croyait être. De là naît une fable personnelle, pas une invention, mais une histoire suffisamment vraie pour nous porter les jours de doute.

Les 3 clés 3bikes à emporter

Clé 3bikes numéro 1 – Formule autrement

Les mots ne sont pas décoratifs : ils orientent l’attention.

Choisis ceux qui ouvrent plutôt que ceux qui ferment.

« Je vais tenir. »
« Je vais découvrir. »
« Je vais essayer. »

Ce que tu dis devient la première trace de ton mouvement.

Clé 3bikes numéro 2 – Garde une trace

Après une sortie rude, note une phrase, une seule.

Comme on glisse un caillou blanc sur le chemin.

45 minutes sous la pluie : je suis plus fort.
J’ai tenu le vent.
J’ai appris quelque chose.

Ces micro-victoires, une fois écrites, cessent de s’effacer. Elles se transforment en petites certitudes : « je peux, je l’ai déjà fait, j’y retournerai. »

Elles donnent de l’épaisseur au courage.

Quelques mots couchés sur un cahier sont comme des pédales au filetage bien huilé : ils nous emmènent plus loin que prévu. Une simple phrase dans un carnet peut transformer une sortie rude en victoire intime, et un effort ordinaire en histoire qui nous porte. Le corps avance, mais c’est souvent le récit qui ouvre la route.

Clé 3bikes numéro 3 – Fais l’expérience

Les mots orientent, mais c’est l’expérience qui ancre. À force de rester dans la tête, on finit par tourner en rond : il faut remettre le corps au centre. Alors, même quand le ciel est lourd, même quand l’envie râle, sors, ne serait-ce que vingt minutes. Ni objectif noble, ni prouesse annoncée : juste le simple geste d’y aller.

Parce que le mouvement a cette vertu : il coupe court au bavardage intérieur. Le froid devient une sensation, plus une menace. La pluie, une texture, plus une plainte. Le vent, un partenaire un peu rude, mais franc.

Et très vite, quelque chose se décante. L’attention se resserre, le corps trouve son rythme, et la tête, posée au sommet, suit la cadence sans se débattre.

Ce qui semblait compliqué devient vivable, parce qu’on y est. Pas dans l’idée, dans la situation.

Revenir, la Gabba trempée ou les joues rosissantes, avec ce sentiment discret d’avoir choisi, d’avoir traversé ce matin-là, d’avoir tenu sa propre promesse, voilà ce qui construit l’endurance intérieure.

Une sortie modeste suffit. Ce n’est pas la distance qui compte, mais l’engagement minuscule qui dit :« aujourd’hui encore, j’étais là. »

C’est ce cumul silencieux, jour après jour, qui façonne un regard plus stable et une confiance qui ne s’invente pas.

Pour conclure,

Ce copain qui voit tout en positif n’ignore pas le réel, il ne flotte pas au-dessus des choses. Il tient simplement un stylo intérieur et choisit les mots dans lesquels il souhaite avancer.

Il a compris que le bonheur n’est ni une ligne d’arrivée ni un état permanent, mais une orientation, une manière de poser le pied au sol, de regarder le ciel, d’accueillir ce qui vient. Un biais, oui,mais volontaire, conscient, travaillé.

À force de tendre vers lui, le paysage finit par changer : les mêmes routes, les mêmes saisons, mais un autre relief, plus habitable.

Alors peut-être que tout commence là : dans la façon de se parler, de se raconter, de se tenir compagnie.

Et si, nous aussi, on essayait d’écrire une histoire intérieure assez chaleureuse pour nous accompagner dehors, même sans gants ?

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